Después de tantas veces visitando el Delta del Ebro —una amiga vive allí—, nunca antes me había cruzado con una barraca tradicional, o no había sido consciente. Y creo que eso ya dice algo: son parte de un paisaje que está desapareciendo, aunque deberían ocupar un lugar central cuando hablamos de arquitectura sostenible y adaptada al entorno. No sé si mis ojos la habrán localizado gracias a la mirada cada vez más entrenada de Camu·Camu o a que de verdad han estado muy escondidas, pero esta las ví.

Fue conduciendo por vías secundarias, entre los reflejos del agua y los flamencos en los arrozales en invierno tras intensas lluvias, cuando apareció la primera. Es epoca de “fangueig” durante la cual se mezcla el fango con los restos de la cosecha sacando a la superifice crustaceos que son un manjar para aves, y con la mirada en busca de aves apareció la primera cubierta. Si, me gusta más la arquitectura que las aves y la cubierta inmensa de paja sobre una base blanca, las aberturas justas, no pasa inadveritada entre el paisaje del Delta, te hacen intuir que estás ante algo especial.

Tras el ecnuentro tocaba confirmar, esto es alguien que le ha apetecido copiar una de las casas de techo de paja de Irlanda o es arquitectura vernacula local: y enseguida confirmo que las barracas son un ejemplo claro de arquitectura vernácula local, con una relación respetuosa con el medio.

Las barracas del Delta del Ebre son construcciones tradicionales hechas con materiales del lugar: madera, caña, barro, “carrís» o “senill» (un tipo de caña) y paja de arroz. Su origen documentado se remonta a la Edad Media y tuvieron su auge entre finales del siglo XIX y principios del XX, coincidiendo con la colonización arrocera del Delta. Servían como vivienda para campesinos, pescadores, cazadores y trabajadores del Delta. Algunas eran permanentes, otras temporales durante los meses de cosecha, otras solo almacén. Su tipología y tamaño variaba según el uso.

Primero se preparaba el terreno, y se clavaban directamente en la tierra los troncos que hacían de estructura, tanto la perimétral como la central. No había planos ni modelos únicos: cada barraca se adaptaba al uso que se le iba a dar. La estructura se completaba con costillas inclinadas que daban forma al tejado a dos aguas, pensado para evacuar bien el agua, sino que también resguardaba las paredes del agua y el sol. Sobre ese esqueleto se cosían cañas, una a una, con la única herramienta imprescindible de esta construcción: la aguja barraquera, larga, curva y diseñada para coser los manojos de brossa que conforman la cubierta. Luego venía lo más delicado: tejer esa cubierta vegetal capa a capa, bien apretada, para asegurar impermeabilidad y durabilidad. Por último, las paredes se recubrían con barro trabajado con los pies y se encalaban con cal y blavet. Todo se hacía con las manos y con lo que había cerca, sin máquinas, sin diseño, pero con una lógica y una sabiduría rotundas.

La barraca no tiene ornamentos ni complicaciones. Cada elemento cumple una función: los materiales vegetales permiten la transpiración, y su orientación y forma ayudan a mantener una temperatura interior agradable en verano y en invierno. Sin pretenderlo, son una lección de bioclimatismo y sostenibilidad con cero impacto ambiental y una muy baja huella de carbono.

 Intenté visitar el Centro de Interpretación de las Barracas en Sant Jaume d’Enveja, pero el 29 de diciembre estaba cerrado. Lo que no deja de parecerme una paradoja: ¿no es precisamente durante las vacaciones cuando podría haber más gente interesada en visitarlo? Hoy, la mayoría de barracas que sobreviven, me parece, que lo hacen reconvertidas en restaurantes, alojamientos turísticos o espacios museizados. Parece que pocas se mantienen como vivienda. Y sin embargo, funcionan tan bien como vivienda que cuesta entender por qué no se construyen más con esta filosofía.

Este texto es una primera aproximación, centrada en la arquitectura más que en lo social. Pero volveré, con alguna visita agendada, para entender mejor qué significaron estas casas para la vida cotidiana, y especialmente para las mujeres que las habitaron. Aunque aún me falte entender mucho, sé que las barracas del Delta del Ebre son mucho más que una imagen bonita. Son una propuesta concreta de cómo podríamos construir (y habitar) de forma coherente con el entorno.

Ojalá las barracas vuelvan, no solo como decorado o atracción turística, sino como inspiración viva para otra manera de construir. Porque en un momento de crisis climática, lo que antes se hacía por necesidad hoy puede ser una elección sabia.